Дождями прольюсь на знакомые бледные руки,
Призраком скользким привижусь в одной из луж.
Тишину рассекает крик деревянной фрамуги.
По белым страницам чёрная плачет тушь.
Прошлое давит комьями влажной глины.
По коже прозрачной морось, и в пальцах дрожь.
На черных страницах лишь редкие белые льдины.
Но тебе всё равно. Ты целуешь на улице дождь.
