Тридцатая осень. (Плюс-минус, но это неважно,
Наверное.) Да, в этом возрасте точный подсчёт
Почти что нелеп. Театрально-неспешен полёт
Алеющих листьев, кружащих тревожно и влажно.
(Ночами дожди, а наутро – лишь хлипкий туман.)
Такая обычная осень. Так много их было.
И солнце – обмылок когда-то гигантского мыла,
И кофе допит, и опять не дочитан роман.
Тридцатая, значит… Неспешно иду на Кингс-Кросс.
Письмо не получено. Высохли травы и зелья.
И взрослость моя – захламлённая, пыльная келья,
Соседство «случилось» с печальным «увы, не сбылось».
Хотела б сказать, что и шрам мой уже не болит…
Но это неправда. Наверное. Впрочем, неважно.
Кружащие листья алеют тревожно и влажно
И тихо касаются похолодевшей земли.
