Набросок

По капле, по капельке падает память в песок.

Ключится родник еле-еле, но не пересох.

Видны горизонты былых изобильных времён,

И тени фигур, и неровные буквы имён.

Тильтиль потерял направление в сумраке бурь.

Митиль замело, но пиликает хрипло бюльбюль,

От холода синий. Лакают из лужицы псы.

Подшитое сердце, качаясь, на стенке висит.

На нём отпечатались пальцы, слова, каблуки,

Растёт чешуя и слегка выступают клыки.

Прибито гвоздями, пробито стрелой и болтом,

И поверху – бывшее некогда белым пальто

Болтается мерно, как маятник старых часов.

Замызганный мячик, облепленный перьями сов,

С зелёным и розовым стёклами дужки очков

И чьи-то, похоже, эльфийские, ушки торчком.

Утоптанный пол, но местами растут зыбуны,

Из тёртого сердца скрипучие звуки слышны,

И капает алая память с торчащих клыков.

Но до натюрморта, надеюсь, пока далеко.