Александр Юдаев

Не дари этих строчек банальных,
Подари одинокий рассвет.
Будет искренней слов твоих сальных
Безразличия полный ответ.

• У Вас брали кровь из вен?
  - Да.
  - Проходили Вы рентген?
  - Нет.

Мне мало тебя, одиночество,
Твоих предсказуемых глав.
Твоих обескровленных почестей
И рифм, убежавших стремглав.

Известным не стану. Да был бы в том прок,
Когда ожидают пустые страницы.
Когда нет смятенья от вынутых строк,
Когда не прощают забытые лица.

Да Вы, мой граф, измучены тоскою,
И стал Вам, видно, скучен белый свет.
И, споря каждый вечер сам с собою,
Остывший ковыряете обед...

Наотрез отказался от вас.
Беспокойно величие волн.
Растворяюсь в различиях масс,
Разбегаюсь в последний свой сон.

Я пред тобой, как на паперти.
Тщетны узоры страниц.
Яркой уродливой скатертью
Стелется творчество ниц.

Качество негоже по углам
Слепо разбазаривать, и втуне
Пропадаю вечером я сам,
Совестью избитый накануне.

Грешны ли мы своей суровой правдой?
Когда тревожит нас дурной покой,
И осенью дождливой и нескладной
Нас следует кропить святой водой.

Есть время разглядывать раны,
Есть время записывать сны,
Смеяться с искуственной бранью,
Разглаживать небу усы.

Уж коль зевать от скуки вечером
То так и быть.
Таблетку книжную и плед на плечи
Вновь, и пережить

Облака состоят не из ваты,
А из дыма больных сигарет,
Из страданий безумцев распятых,
Тех, которых сжигали в обед.