по нашей улице гуляет снегопад .
и хлопья падают в безудержном повторе
на прежде серый, свежевымытый асфальт.
мой подоконник стал обсерваторией
и я смотрю в окно, как в телескоп,
на вальс снежинок, что, кружась от ветра,
летят на землю так безудержно легко,
прощаясь с тёплым, но беззвёздным небом.
оно скрывается за облаками снов,
что забывались в юности когда-то,
и в раннем детстве, что до ужаса давно
осталось лишь на фото и плакатах.
я бы хотел их выбросить в окно,
а после выбросить себя на ту же свалку,
оставив в комнате лишь бесконечный вакуум
и, растворившись в нём, найти покой.
...
а ночь всё также мне готовит завтрак
и сыплет хлопья в миску с молоком.
с бордюром - стенками
и дном - родным асфальтом,
что как и я, уж слишком молодой,
но из-за снега кажется седым.
и, кажется, что он мне тихо шепчет:
"постой минутку, сядь, не уходи
и может быть обоим станет легче".
и на душе становится легко.
и свет сквозь тучи начал пробиваться,
чтоб я увидел сквозь оконный телескоп
всё то, на что смотрел сквозь пальцы
я столько дней.
щекою прикоснусь
к оконной раме. запотеют стёкла
и я рукой очищу полосу,
чтобы увидеть как во тьме высокой,
но ставшей близкой мне за несколько минут
товарищ Детство мне на ухо шепчет:
"прощай мой друг, я больше не приду"
и, обхватив рукой меня за плечи
шепнул ещё : "ведь я живу в тебе
ты вспоминай об этом, если трудно.
по выходным, и праздникам, и будням
особенно в холодном декабре"
и снегопад мне кажется платком.
им машет детство, уходя навеки
куда-то бесконечно далеко,
меня оставив взрослым человеком.
...
