я видел вас курящую
в черном пальто,одетую
в дождь без зонта стоящую
прижавши котенка к телу
босой по траве ходящую
плачущи,в поисках веры
по пояс в реку входящую
льды,теплом свои грея
в мой дом вечерами стучащую
что то теряя,чтобы
оставалось все каждый раз начатым
однажды,закрывши шторы
вы - оставались мальчиком
я - вашим псом дворовым
и служить вам было заманчиво
как ваших страданий быть вором
пропускал мимо глаз смотрящую
строгим отцовским укором
ради вас был готов и в ящик
а с ваших вершин - клоун
я ведь видел вас настоящую
пропуская внимательно горе
на вас то пальто надевшее
пресным,сделавши море
на руке не золото, платина
вы так и остались безмолвными
а мне, пришлось стать писателем.
