Разве тушу больной планеты движем в завтра мы?
Не прозаики, не поэты, просто – авторы.
Мы растаяли в небе эхом крика птичьего,
Пряча в рваных карманах смеха бред величия.
Мы слабы, а теперь тем паче здесь не выстоим.
Разве что-то для мира значат наши истины?
Так к чему на былое глядя рвем мы волосы?..
Слов хватило бы, но не хватит силы голоса.
