Наталья Наливайко

Разве тушу больной планеты движем в завтра мы?
Не прозаики, не поэты, просто – авторы.
Мы растаяли в небе эхом крика птичьего,
Пряча в рваных карманах смеха бред величия.

Я твой мрак принять готова, но не свет, прости.
Быстро пачкается кипенное знамя.
Выдувает зимний ветер пыль советхости.
Что останется? Да кто же его знает…

Я бегу по краю солнечного блюдца.
Солнце припекает. Вот бы окунуться…
И дыханье рвётся, и немеют ноги.
Глубина колодца манит слишком многих.