Не приезжают неотложки
К тому, кто сам себя дурачит,
В те холостяцкие берложки,
Где потолки по мне заплачут.
Где мы втречаемся так редко,
Чужие сердцем и рукою,
Любовь, как горькую таблетку,
Упрямо пряча за щекою.
И нет пожарного расчёта
На алой, словно страсть, машине,
Снимать влюблённых идиотов
С дерев их суетной гордыни.
И только стёртые ступени,
По ним наверх мы крались тихо,
Из наших жалких воскресений
Укажут мне последний выход.
