Роман

Не приезжают неотложки

К тому, кто сам себя дурачит,

В те холостяцкие берложки,

Где потолки по мне заплачут.

Где мы втречаемся так редко,

Чужие сердцем и рукою,

Любовь, как горькую таблетку,

Упрямо пряча за щекою.

И нет пожарного расчёта

На алой, словно страсть, машине,

Снимать влюблённых идиотов

С дерев их суетной гордыни.

И только стёртые ступени,

По ним наверх мы крались тихо,

Из наших жалких воскресений

Укажут мне последний выход.