За чужими портьерами
гаснут огни,
лучевая артерия -
вечный магнит.
Если верить пульсации,
грянет беда,
так и тянет вписаться
в поворот не туда.
Перестук каблуками,
азарт западни.
В дымке скалятся камни:
«Постучи и сверни».
Адрес нагло озвученный -
звон вдалеке,
если мыслится лучше
не на том языке.
Пахнет дерево рыбой,
железом - вода.
Дело сделано, выбран
поворот не туда.
Покрывалом на плечи
похмельная муть,
вдоха-выдоха легче
постучать и свернуть.
Городская утроба,
безвластие лет.
Назван адрес, попробуй
взять хотя бы мой след.
Дело к ночи, за стойками
сброд всё пестрей:
опасайся не только
куража упырей.
Здесь осядет едва ли
порядочный люд:
очень страшные твари
прям из окон плюют,
тянет лесом и тлением
сквозь кирпичи -
полнолунное племя
в подворотнях торчит.
Нервный хохот убийцы
в раскатах гитар,
меж губами клубится
то ли дым, то ли пар.
В малых дозах конфетой
становится яд,
к слову, шёлковых деток
здесь, поджарив, едят.
Чужакам неизвестно
что ждёт за углом,
в общем, гиблое место:
я зову его "дом".
Россыпь мглистых кварталов
без тени стыда,
Пропускать не пристало
поворот не туда.
Не закончен, не выпит
двусмысленный путь.
Адрес точен, как выпад:
постучать и свернуть.
Родригез-Иньюригарро
июль 2017
