Я не люблю вчера.
Они меня прогрызают.
Во мне зияет дыра
Насквозь
от марта до мая.
Мне ватою облаков
Её затыкает город.
Шуршит мелодичный рев:
«Теперь уже скоро.
Скоро».
Не примут
Ни Крым, ни Крит
Поросший
Плесенью
Глянец.
Кирпичной водой хрипит
Весна
В опустевшем кране.
Нахальным
Лучом
В витраж
Врезается и сгорает.
Я не люблю вчера.
Они слишком много знают.
