Ты по ночам уходишь зябко в лес,
Во тьму столетий открывая двери,
И волки те, что рыскают окрест,
Тебя, бесстрашную,считают зверем.
Но что тебя приводит в город днём:
Помойки сладковато-липкий запах,
Иль по привычке в опустевший дом
Ты приползаешь на разбитых лапах.
И снова смотришь пристально в глаза,
Ободранная холодом и дракой....
Собака, ты пойми, что так нельзя,
Что надо быть иль волком иль собакой.
Но обнажая острые клыки,
Как-будто хочешь разорвать на части,
Ты ищешь запах маленькой руки,
Чтоб к ней припасть. И умереть от счастья.
