Вот и снег... На мокрые асфальты
Лёг под утро белою мукой.
Вы, снежинки, землю накрахмальте.
Сотворенье мира. День седьмой.
Город нем, хотя проснулось утро,
От хмельной субботы отходя.
Спят Арбат и сфинксы Петербурга,
И затих сквозняк на площадях.
Спят машины, где вчера приткнулись,
Их в сугробы снегом замело.
Белый лист дорог пустых и улиц,
И к роману новому пролог.
Люди спят - сегодня воскресенье,
Этот день им дан как выходной -
Своего не ведая везенья...
Сотворенье мира. День седьмой.
