Точеным грифелем куска карандаша,
забрав у сына черновик уже ненужный,
корявым почерком сквозит моя душа,
весенним утром запуская в гости стужу.
И снова букв неровные ряды
заполнят лист бумаги откровенно.
Как полоса пропаханной гряды
разделит поле жизни постепенно.
И хорошо, что "в линию" тетрадь,
не посадить свободу мысли "в клетку".
Но не могу не думать, не писать
и от судьбы ждать лучшую отметку.
Искать вчерашний позабытый день,
где промокашка и листы "в косую"?
Всему виною просто наша лень,
привычка жить без цели... вхолостую...
А может взять альбомный чистый лист
и разложить по нотам в партитуре?
Но я, увы и ах, не пианист...
и наберу их на клавиатуре.
