посвящая памяти Иванова Михаила Фёдоровича (брата моей бабушки Александры)
Дорогой из снов шагнёт почтальон,
из фирменной сумки достав лист бумаги,
затерянный вестник тепла и отваги
от парня, что пал, как и весь батальон.
Пред битвой последней в далёкой земле,
на скором привале писал пару строчек,
но чёткие буквы - старательный почерк
мне память доносят о страшном том дне.
Над пыльным окопом пули свистят,
дымы от пожаров мешают дыханью,
готовятся войны пойти на заданье-
взрывать блиндажи, где засел немец - гад.
Скрипит карандаш, по бумаге шурша,
грустит рядовой, свой дом вспоминая,
обычные вещи легко представляя,
всё то, от чего теплеет душа.
Ещё не успел он встретить её
и письма писал семье и знакомым
и спрашивал просто - здоровы все дома,
и как у сестрёнок старших житьё?
Дорогой из прошлого шагнёт почтальон,
и мне принесёт частичку надежды
с травинкой засушенной листиков между,
от выжившего в битве за Балатон.
Но крикнул – «вперёд!» командир и пополз
в атаку к бессмертию русский парнишка,
любивший читать умные книжки,
земля задрожала, когда раненный сполз.
Венгерские ветры дуют едва,
молчат монументы с множеством строчек,
что там он остался не верится очень-
скорбь не остыла, война в нас жива.
25.04.-06.05.2020
