Ты не в руках и не в стройных упругих бедрах,
Хотя именно это видят в тебе сотни мужчин.
Приходят. Свои дырявые приносят ведра,
И исчезают с рассветом, не объясняя причин.
А ты остаешься зализывать рваные раны
И в одиночестве терпком красное пить вино.
Тебе это кажется до боли смешным и странным,
Но они снова и снова уходят. Все. Всё равно.
Но, может, стоит ненадолго оставить свиданья?
И умчаться туда, где небо ярче аквамарина,
Где в звёздах пляшут причудливые очертания?
Или в пледе пушистом почитать у камина?
И даже если сейчас не понять, где пустая игра,
А где истина, стоит разобраться в себе не спеша,
Осознать, что ты - ни руки и не стройность бедра,
Ты- живая, из света сотканная душа...
