Как обезумевший корабль,
Сорвавшись с цепких якорей,
Лист нанизал бока на скальпель,
На рифы вздыбленных граблей.
И исходя дождливой смолью,
Обезразличенный свой взгляд
Остановил у изголовья
Шершавых туч, бредущих в ряд.
Там, в монотонности их бреда,
В их мутно-сером забытьи
Свершили трепетную небыль
Ему оставшиеся дни.
Все, что таил в своей улыбке,
Листали языки огня,
И счастьем небывалым никли
Прожилки желтого листа.
