Мы не ждали весны, но — цветут сумасшедшие яблони.
Разрывая древесную кожу медвяным и розовым,
прорываются к свету бутоны прозрачными саблями —
беспощадные в прихоти жить. Беззащитные. Грозные.
Безупречные, словно искусство, и тут же — нелепые,
никакого порядка.
Природе чужда ль согласованность?
Даже в тысячный раз испещренные хлёсткими ветками,
они в небо впиваются жадно беззубыми дёснами.
А как дикие пчелы отыщут хмельные соцветия,
то наполнятся дни смесью страсти, мечты и страдания:
будет шелест срываться с проклятия на междометия
в бесконечном процессе любви и преобразования.
Будет что-то рождаться, отличное от предыдущего:
опадут лепестки, как фанатами сорванный занавес,
обнажая идею и суть бесконечного сущего —
бледный матовый бок
новорожденной
яблочной
завязи.
