Евгений Поплавский

Потоком светлым зарождается строка:
Люблю… тебя… и снова в горле комом –
Стоят слова, но отзвуком знакомым –
На сердце музыка – прекрасна и тонка.

Где-то в названии потерялся пробел. Но ведь можно и без него… Или всё-таки нельзя?
*
ПроДам пальто, проДам авто,
ПроДам конечно же и то,

“Чтобы найти мудрость в философском тракте –
много ума не надо. А вот найти что-то
интересное в бульварном чтиве это уже…” Е.В.
*

«Мы искали свободы для наших мыслей,
И для крыльев крепких искали ветер –
Это было так ярко! Так сильно! Так близко!
Так!…» – «Вы были всего лишь дети…»

В улице ночью – странно, наощупь
Ищутся строки, словно дороги —
Те, что не вьются, просят вернуться
Прямо иль криво… Страшно? – Красиво!

Ясен день, и вроде все прекрасно —
Светит солнце, снег на крыше тает.
Круговерть забот единовластно
Утреннюю дрёму убивает.

Я не знаю, что мне рассказать о войне.
Я не видел её, я не знаю, как там
Жили люди и что у них было в цене.
Я не знаю… Но слёзы в глазах наших мам

Поезд снова идёт с вокзала и до мечты,
Ты глядишь вперёд, но глаза, как всегда, пусты,
Но в глазах тоска — плещет морем прошедших лет.
Очень хочется выйти из дома, купить билет

Маргарита сидит и мешает ложечкой чай…
Бегемот просит ласки, якобы невзначай.
Мастер играет на скрипке в пустом метро,
Воланд с Коровьевым на лавочке пьют ситро.

У маленького человечка — космическая вселенная…
У маленького человечка — всё всегда непременно.
Непременно сейчас, здесь, сию минуту, сразу!
И да… маленькие человечки не приемлют отказа.

Дождь идёт… Непогода в городе
Размывает пространство в лужицы.
Я сижу в ожидании солнышка…
Я сижу — а планета кружится.

Обычным вечером… простого сентября,
Мы будем вместе, тихо говоря,
Рождать в простой, доверчивой тиши —
Прекрасную мелодию души.

Увидеть небо чужими глазами,
Почувствовать — прикосновение кожи…
Представь, что это случается с нами,
Представь, что мы когда-нибудь сможем

Как-то утром воскресенья,
После долгого общенья,
Как его апофеоз —
Родился такой вопрос:

Ты помнишь то, каким был раньше ты?
Как верил, что сбываются мечты,
Что есть любовь и есть враги, друзья,
И твёрдо знал, что можно, что нельзя…

Мир прекрасен, надо только научится это замечать…
*
Однажды, тихим вечером, беседовал с приятелем —
Он долго мне рассказывал про то, как скучен век:

Странный вопрос донимает меня месяцами —
Мучит, летает кругами, как хищная птица:
Если вся жизнь, как туман, и как будто бы это не с нами —
Рано иль поздно должно это всё завершиться?

Феи танцевали… Сегодня была их ночь и они кружились в хороводе зная, что ни одно живое существо не посмеет причинить им вред. Сегодня была их ночь. Ночь, когда они выходили на поверхность, чтобы станцевать свой последний танец, а после…

Знаешь, всё, что я пишу — это о любви…
В жизни бывает всякое – «се ля ви».
Впрочем, не стоит тратить на это слов,
Лучше набьём в подушку прекрасных снов —

Надо бы добавить немного юмора в ленту... 😁
*
В маленьком мире серебряных лун —
Жил один маленький круглый бухтюн:

Уходит время, листая страницы жизни,
Уходит время, рисуя картины судеб,
Теряя краски, моменты и впечатленья —
Уходит время, и больше его не будет.

И всё-таки всё будет хорошо…
Пусть первый день весны не задался,
Пускай опять один — иду домой,
И без меня встречаются друзья.

-Где ты, маленький принц? Мы не виделись целую вечность…
Я скучал… Ты мне веришь? Я даже писал тебе книгу…
Ну, а в общем, ты прав: эти чувства никак не проверишь;
Только ты не гони их — пускай это будет интрига.

А вы знаете, завтра весна…
Слово рвётся вперёд многоточьем —
Она будет здесь этой же ночью
Как всегда, молода и юна.