Им написано...

Им написано, как же сильно она тебя обжигала,

Кто-то там сочинил, как умеет любить хулиган простой,

Все известные строки на песни ты смело клала,

Но положишь мои или нет, поглядим - уже выбор твой.

Сок вишнёвый, лазурный берег, вокзал у моря,

Все описано было когда-то и мной, и нет,

Ты всегда говорила: "Как неважно, о чем наше горе".

А я думал: писать стихами или просто сказать "Привет".

Все заезжены строки, ты их не любила, как водку,

Постоянно твердила, как похожи слова про любовь,

А сама по ночам уносилась в поэтической лодке,

В мир Есенина, Бродского, укрываясь от холодов.

Но ты вспомни свой хотя бы дневник бумажный,

Где на каждой странице что-то там про любовь и ночь,

Говорила, как все же написано ими страшно,

А я и не знал, как хоть чем-то тебе помочь.

Я писал стихи про любовь, одиночество, дружбу,

Ты любила из них примерно так ничего,

Я уехал, на север, на край, на службу,

Получил стихами письмо; о любви там всё.