У меня была фея

Через пять минут отъезжает поезд.

Первый снег, и дорога грязно-бела.

Я о чем? У меня была фея.

То есть,

не у меня, а скорее вообще – была.

Волшебство не приходит, когда все тихо.

Волшебство приходит, когда каюк,

когда выхода нет – как единственный выход,

словно Бог, удержавший тебя на краю.

Я не верил. Я до сих пор не верю.

Но она была, как огонь и река.

Меня били четверо – где-то под дверью

низкопробного дешевого кабака.

Я откашливал кровь, глотал желчь и слезы,

было ясно, что это последний бой.

Но она пришла из глубокой Грезы

и за руку меня увела с собой.

Я не помню, сколько мы были вместе.

Я не верил в фей. Не верю. Ну да.

Может быть, два года. Может быть, двести.

Я не знаю, любил ли ее тогда.

Я не знаю также, она – любила?

Я не то чтобы разбирался в ней.

Но она почему-то не уходила,

становясь все бледнее и все мертвей.

Помню, как просила: поверь, поверь ты,

верь в меня – и мы станем сильнее смерти,

но умру, если ты не поверишь в меня.

Далеко ложатся мои километры,

провода звенят.

Я ищу ее – одиноким зверем

все бреду я темным своим путем.

Я ищу ее, чтобы сказать: я верю,

и совсем не знаю, что будет потом.