Осень сбросила с плеч багряницу,
ветер кружит пожухлой листвой...
а ты жил на земле словно птица
в вольном небе красы луговой.
Помнит Русь твою чистую песню,
только петь её мог ты один,
не хватает запала поэтам
до твоих подниматься вершин;
Не хватает им силы и воли
на простор поднебесный взойти,
и любить свою русскую долю,
так, чтоб в мысли с креста не сойти.
Как и прежде дороги в ухабах,
и есенинских лет пересуд...
а поэты ругаются матом
и страдает в неверии Русь.
***
