Твой свет не виден – он, сливаясь с Солнцем,
Пылает вечным днём и точит сам себя.
Всё внутреннее пламя освящает ночью
Окно, и угол комнаты, и дома фас,
И профиль выцвевших давно в скандалах
Квартир многоэтажек, сталинок; на них
Огонь танцует от тебя. И, благо,
Тебе не знать об этом, значит – не грустить,
Когда из окон бьёт стекло, переливаясь
Глазами человеков тысячи веков;
Когда один мерцает кошки взгляд, играя
С тобой, фантазией безрадостных клубков.
Всё – пробужденье, сон и спектр бесцветный,
Неважных встреч и наважденья сладкий плен -
Лишь кажется. И только пьяный детством
Как будто с комнаты выходишь на просвет.
Всё тщетно: молодость не стоит убеждений
И никому не нужен лет прошедших мох.
В конце Истории ты просто отблеск света,
Пустое множество прошедшего эпох.
Так будь огнём. Пиши, лови нещадно
Прекрасных образов далёкую печаль.
Твои карманы тела не напрасны,
И холоден пусть свет,
способен согревать.
