Отправляется в урну
стаканчик бумажный,
вот ещё один кофе
не выпит с утра.
Красный медленный поезд,
вагон двухэтажный,
прибывает на третью платформу.
Пора!
На втором этаже
бунтари и транжиры,
набирая в вотсап
за письмом письмецо,
бесшабашные,
все как один, пассажиры,
каждый в плеске смартфона
полощет лицо.
А внизу не торопят
ни словом, ни делом,
здесь не ловит вай-фай,
и завис интернет,
лишь в дисплее оконца
немым, чёрно-белым,
с бледным титром луны,
проступает рассвет.
Не судите меня,
пассажиры в вагоне,
чтобы мне, на бегу
позабывшей стареть,
повезло замереть
на последнем перроне,
а потом подфартило
во сне помереть.
