·
3 мин
Слушать

отчаяние

отчаяние - смерть, лирика, о любви

Печорин не прав: отчаяние лечится пулей в висок.

я гляжу в пистолетное дуло,

из него доносится голос: "оденься теплее, чтобы тебя не продуло".

голос родной,

но я сам отгородился стеной.

я - Берлин 1961 года,

я - Гуинплен с светлой душой, но улыбкой урода.

если верить Фалесу, всё есть вода и все мы превратимся в воду

через года.

я считаю века,

я мечтаю о городах,

где яблони цветут и зимой,

они пахнут Диором, твоими духами, тобой...

слышал, будто бы Цой жив. Но я не Виктор Цой

и даже просто не Виктор.

а значит, я мёртв.

у каждого внутри живёт свой Левитан, душевный диктор,

объявляющий о начале войны.

к двадцати не набрался ума, не скопил я сумы,

во всём сам виноват без вины,

без вина,

без тебя,

без любви,

"бес попутал" -

на кресте Христос прошептал,

засмеялся, захохотал,

смысл плакать тому, кому небеса суждены?

смысл плакать, если родные живы и нету ни голода, ни войны?

если яблони цветут хоть раз в год?

смысл жить, если ты идиот?

ответьте мне, Достоевский!

я могу написать море стихов, романов, даже дешёвые пьески,

но себя всё равно не найду.

но тебя всё равно не найду....

снова в бреду,

снова в аду,

снова в ряду,

наравне с Гумилёвым, Лермонтовым и Есениным, возведу пьедестал.

но, как маленький человечек Пушкина, действительно мал,

сложно быть меньше.

сложно быть.

сложно найти нужную рифму.

сложно создать хоть что-то действительно искреннее и стоящее,

когда сам ты ничтожество.

я множество

внутренних конфликтов возвожу в единицу стиха -

эта задача проста и легка,

но как возвести хоть во что-то собственный нуль?

виски снова выбриты в ожидании пуль.

отчаяние лечится только под дулом.

я слышу Диор,

ненавижу Диор,

ненавижу перец, войну и скульптуру,

ненавижу собственную стариковскую походку, сутулость,

ненавижу любовь!

люблю любовь...

мы все - лишь следы на песке,

цельные образы мира в скомканном ненужном куске

газеты "Правда" за славный тысяча девятьсот девяносто первый.

да, я не первый

и не последний,

кто, культивируя ненужные бредни,

искал утешения и признания.

когда-то писал, что ты моя мания,

что она моя мания,

верил, что всё это магия -

навсегда и навеки...

глупое слово,

как множественная форма в виде небезызвестного "человеки",

но мы не люди, а человеки.

и каждый ставит себе цели, паломничает в собственные духовные Мекки,

верит в победу, идёт к ней, не смыкая улыбку и веки,

а находит отчаяние, насмешки, лулзы и кеки.

увечные своим одиночеством, мы лечим отчаяние дулом.

да, дорогая, оденусь теплее, чтобы меня не продуло.

ведь это самое важное, когда на шее петля, а ноги уже оттолкнулись от стула

0
0
606
Подарок

Семён Шаляев

Просто пишу стихи. О себе и о вас. Проходите мимо.
Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий
Сегодня читают
Ryfma
Ryfma - это социальная сеть для публикации книг, стихов и прозы, для общения писателей и читателей. Публикуй стихи и прозу бесплатно.