тошнит от классической поэзии.
лучше пыльного золота активный цезий,
лучше, чтобы пробирало до температуры 40 по Цельсию,
чем унылая старая эрозия,
за смерть классики прозит!
понтуется трёхстопными ямбами только позер,
я тоже могу в амфибрахий,
но нахуя мне крестьянская есенинская рубаха,
нахуя на сеновале крестьянок трахать?
могу в анапест или хорей,
писать про листья облетающих тополей,
только это всё пух,
силлаботоника не отражает времени дух.
красивые рифмы не отражают поэтической глубины,
заезженные сюжеты скучны,
строки стары как мир,
не актуален ампир.
хочет выпить моей крови жадный читатель-вампир,
но сам презираю того, кто был когда-то кумиром,
отпеваю поэзию прошлого клиром,
вслушиваюсь в звуки бита, а не лиры.
да, я убогий, юродивый, сирый,
но хотя бы не серый.
мои стихи – исповедь во время холеры,
крик отчаяния в пустоту,
препарирую собственную кисту,
вывожу строки скальпелем вместо пера -
это такая игра,
где победа не стоит и цента.
паблик – неспособная нести плод плацента,
признаки жизни подаёт пульс пациента:
в ударах сердца херофобия и мегаломания,
стремление разрушить старое здание
ради возведения себе монумента,
чтобы хватало на покупку алкашки в ленте,
ею заливать сантименты.
интуитивно живу моментом,
отрекаясь от прошлого,
отрекаясь от пошлого,
«я вас любил, любовь ещё быть может»
боже!
поэзия сбросит пусть кожу
и, как феникс, воскреснет,
живую поёт пусть песню
не ради одобрения или же понимания:
все поэты больны – синдром дефицита внимания.
поёт песню о боли и ярости,
стремясь к вечности, а не к безбедной старости,
искренность варварства
спасла разрушением загнивающий Рим.
снова пишу по ночам, сбивая к чёрту режим,
снова иду ко дну,
снова в депрессивной фазе тону,
но классической поэзии объявляю войну,
объявляю крестовый поход,
репрессирую её, как Пол Пот,
как Кастро и Савонарола.
плевать, что не прожить без алкоголя, пароксетина и димедрола,
я приветствую новую школу,
и хоть фортуна капризна,
получу аттестат с отличием по предметам из курса постмодернизма.
да, вас ждёт только скудная тризна,
классической поэзии некролог,
взведён курок этих строк,
выстрел ей прямо в висок.
правда же в том, что песок -
содержание всех нападков,
собственную зависть подменяю эфемерным внешним упадком,
завидовать чужому успеху несладко.
мне гадко.
от себя самого мне гадко.
от стихов своих гадко.
от зацикленных образов гадко.
тошнит от собственной безвкусной поэзии,
суть которой лишь геодезия –
измерение размеров эго – пупа Земли.
в этих строках не поют соловьи,
жу тэм кончается се ля ви.
я просто пишу о ненависти к себе и к себе самому любви.
в этих строках искренность подлеца,
самодеструкция божественности Аполлона-творца,
в этих строках гаррота и крест,
огонь внутренней инквизиции, которого достоин Гефест.
самолюбование и презрение – вот мой единственный манифест.
