·
4 min read
Слушать

Мусор

МУСОР

Я принимаю новую форму горения,

Стоя посреди улицы,

Слушая треск истлевших —

Всех тех, кто уже сгорел

И отмучился, —

В пепел.

В пепел! В пепел!


Им не зажечься больше,

Но скоро мы станем

Братьями

Или сёстрами,

Матерями, отцами

И дочками —

В пепле всё одинаково,

В пепле нет срока годности;

Мы исторический мусор,

Но если до точности —

Винтики самой огромной машины,

Без уникальных узоров,

С кармами лузеров —

Вата и пыль;

Пламя проглотит

В считанные секунды,

Ветер подхватит и усмехнётся —

Он здесь сто лет работает

И ещё две тысячи;

Он разгоняет пепел,

Он расчищает небо…


А ты здесь кто?


Мусор, пища для пламени,

Нет у тебя ни флага, ни знамени —

Всё чужое, не тобою придумано.


Выгори и умри.




КОНЕЦ


Конец — финальная точка. Что дальше — неизвестно, а неизвестность — это страшно, это пугает, потому страшно ставить финальную точку. История продолжается; герой надеется на лучшее. Лучшее долго не случается, а герой всё никак не может поставить точку. Надежда — продлевает жизнь. Использую авторские знаки Цветаевой, которая однажды не побоялась поставить точку сама. В этом что-то есть. Или нет. Какая разница? Мы все умрём. А пока — праздник. 


Я играю. Все играют. Игру принимаем за жизнь, за лучшее время; за оправданную надежду, ради которой не поставили точку. 


Точка исправляется на запятую, — черточка, едва заметный штрих, превращается в продолжение. 


«Проду! Проду!» — кричат читатели, наблюдатели. 


«Продолжение следует…» — пишешь ты, когда полумертв, но точно знаешь, что останешься жив и продолжение будет. 


Продолжение наступает утром. Ты жив, но тело — почти мертво, еле тащится, еле успевает за тобой. Ты хочешь жить, а оно — нет. 


Ты на самой нижней ступени. А там, выше, считает тебя мусором чуть более яркий мусор. Они ставят точки в чужих текстах, чтобы продолжить свой. Свой им кажется настоящим, более реальным, а твой — мусор, пища для пламени, нет у тебя ни флага, не знамени.



ПРАЗДНИК


На каждом углу мусор —

В городе праздник.



ФИЛОСОФИЯ


Философия в том, что

Философии нет.

Есть от скуки

С бокалом вина

Бесконечное бла-бла-бла

В белой простыне старика

Или в бочке,

Или стоя в саду,

Мол, зачем и как всё устроено,

Значимость во сто крат утроена,

Бесконечность ведёт к концу.


Бесконечность – ничтожно мало,

Можно всё начинать сначала.

И бросать якоря ко дну,

Чтобы быть, чтобы мыслить,

Не быть – не мыслить,

В бесконечности слов

Миллион нацепить оков.

Жёлтый свет, белый цвет – Тьма –

Бесконечная белизна.


Философия – мусор античности,

Чтобы все умели личности

Выделяться на фоне

Грязного, пошлого, разного,

Отделяли себя в контейнеры:

Пластик, стекло, выделения.

 

Высшая мера безумия:

Всё настоящее – умерло,

Вырвано с корнем, 

Подменено –

Обществом мудрецов,

Беглецов из других окраин.

Плачет навзрыд Каин –

Названный убийцей

И трусом.

А было бы лучше –

Не определять,

Не придавать формы,

Стоять на другой платформе

С красивым Иудой об руку, 

Не боясь – дружить с кобрами,

Заводить их вместо котов,


Но сотни тысяч оков

Говорят, что всё это – неправильно:

Каин убил Авеля,

Иуда – предатель и трус.


Мусор – тяжёлый груз:

Система порядка и догм.

Белый кружит смог

Над почти каменным миром,

Где нельзя создавать кумира,

Но Аристотель – почти бог.

19
1
413
Give Award

Other author posts

Reading today

«И вырвал грешный мой язык!»
Сознание
Ryfma
Ryfma is a social app for writers and readers. Publish books, stories, fanfics, poems and get paid for your work. The friendly and free way for fans to support your work for the price of a coffee
© 2024 Ryfma. All rights reserved 12+