Из земли до колыбели и обратно
до сырой песчаной почвы по годам
Джим шагает. Как же всё-таки отрадно,
что не помнит как ему было отвратно
средь корней и тех, кто нравится кротам...
Джим собрался из частичек, что с любовью
сопоставили, сложили словно пазл.
Только стал как все мишенью, мелкой дробью
по нему легко, не поведя и бровью,
мир стреляет. Но не оставляет ран.
И по долгим временным бродя тропинкам,
каждый раз он крутит в мыслях "для чего?
Почему судьба как та торгашка с рынка?
Нежный голос, смех и ровненькая спинка,
но опять, зараза, сунет ведь гнилье..."
Так и ходит Джим до смерти и по кругу,
добавляя миражи в сансары сеть.
Ищет выход, упирается в фрамугу...
И могли бы оказать ему услугу,
только все мы вместе этот Джим и есть...
