Звонкий хохот по сточной канаве
Растекается стоном больного.
И зачем мне все эти забавы,
Если толку от них никакого?
И зачем мне морские пейзажи
И блокноты с портретами женщин,
Если все это - полная лажа?
"Жизнь скучна без подтеков и трещин", -
Говорили мне мудрые люди,
Но особо судьбой не блистали.
Как и я, моля Бога о чуде,
Вновь и вновь свою веру теряли.
Тверже камня - уставшее сердце.
Мягче облака - мысли вне мира.
Я пытаюсь спастись, отогреться
На руках черно-белого сира.
Сир, сеньор, господин, Вы простыли
И меня заразили простудой.
Вы совсем обо всем позабыли.
Ну и ладно. Я больше не буду
Утешать Вас кофейною гущей
И чаинками с мятой и медом.
Окрестите Вы новую ""лучшей"",
А она Вас - ""Святейшим Милордом"".
Вы построите сотню империй,
Гладиаторов пустите к смерти,
Поступившись величием веры,
Города замесив в круговерти.
...А пока, умоляю, направьте
Мою душу скорей до вокзала
И в последнем вагоне оставьте,
Чтобы я всю дорогу молчала.
А рисунки потерянных женщин
Разорвите и выкиньте в ветер.
Жизнь скучна без подтеков и трещин.
Вы ведь верили в это?
так верьте.
