Она была очень, невыносимо красива.
Читала взахлеб скандинавские грустные сказки.
Храбрилась, мешая тайфуны и яркие краски.
Жила через раз, но других никогда не винила.
Ее первоцвет каждый третий срывал беспощадно.
Она улыбалась, не плакала.
Хоть и хотелось.
Одна только музыка рваному сердцу приелась:
Которая людям казалась нелепой и странной.
Она города не любила сильней адских болей.
Чем больше деревьев, тем дышится, спится ей легче,
И верить несложно, и можно влюбиться покрепче.
...Сбежала бы к Бильбо, была бы на то ее воля.
Писала о принце, о жизни, прося дни и ночи,
Прося, чтобы проза однажды ее не убила,
Прося, чтобы Смерть за рубашку ее не схватила,
Прося, чтобы силы остались, последние силы...
Она была доброй и милой.
Поверьте мне.
Очень.
