Ни Ангела не сыщешь на Земле,
ни Демона в ночных ее туманах -
теперь и заржавелый пистолет
в руках твоих, хоть холоден, так манок,...
что пуля одинокая, как ты,
из жалости лишь череп твой дырявит.
Засохли все Эдемские цветы,
но снова никого у переправы.
Холодный Стикс, не тронутый никем,
тот берег от тебя отодвигает.
И ты в крови, как при рождении, в тоске
все также на мосту стоишь у края.
