Пусть идёт в стихи
Пожалуй, проще писать,
Когда тот, о ком ты пишешь, не знает об этом,
Когда нет маленьких иголочек паники,
Что кто-то узнает в этом его, себя, тебя...
Сон убегает наискосок по чистым лужицам, куда не наступала нога прохожего.
Пять часов утра.
Раннее-раннее, раннее раннего утро самое благодатное для письма. Уж если досидел - тебе даётся всё.
Скоро все начнут просыпаться, тебя пугают, будоражат звуки будильников. Ты ляжешь ни во сколько, ни во сколько и встанешь. Это всё - сбитый болезнью режим, а вот какой болезнью: простудой или стихописанием - не их дело, да и не твоё. Ты делаешь то, что должно, то, что делается, что чувствуется, что даётся. Сон не даётся, но буковки сегодня особенно податливы, даже в слова собираются. А может, вчера? Так и сидишь. Вне времени, пространств, расстояний, людей, чувств... Нет, не чувств. В чувствах.
Что ж... Очередное нечто, которое никак не получится уравнять, классифицировать. Да и не надо. Да и не хотелось. Да и правильно. Что с него? Пусть идёт в стихи.
17 ноября 2023 года
г. Владивосток, Приморский край
Дарья Кайнара
Другие работы автора
Та
Воскресите себя над потолком, Под губами слезливого города. Ночь велит: "Говори!" Я знаю о ком.
Сна не будет
Осень - кашель шелеста листьев. Дольник - тяжесть стройных вершин - Знает, женская доля - лисья, Впрочем, дольник непогрешим.
Несколько десятков
Ты во мне. Окно. 5 часов утра. Пролежала ночь. Ночь во мне без сна. Может, и одна. Научиться бы дышать... Я останусь тут, в слоговом одре.
Последнее посвящение. Тебе.
Лети, упавший лепесток, Сорвавшись из души моей, Я подвожу тебе итог Среди совсем пустых дверей.
