У ведьмы с десяток историй про нелюбовь – голодное, грязное, дьявольски жаркое чувство, тягучее месиво чёрных, как навь, грехов… В домах, где оно разгоралось – в итоге пусто.
Она хохотала, бросая в котёл траву, кровавые ягоды, пепел и рыбьи кости: глотнёшь нелюбви – и распустится жизнь по шву. Отвар этот будет горячим, густым и острым.
Глотнёшь и увидишь: возникнет в избе чужак, глаза – малахиты, а волосы – медь и бронза. И ты будешь глиной в бесстыжих его руках, и он будет богом, что входит в тебя без спроса.
Смолистое, терпкое, пьяное – берегись, польётся по венам и разом лишит рассудка. И он будет богом, что требует в жертву жизнь, и он будет плетью, слезами, тоской и мукой…
Рубцами на коже, ожогом, клеймом, огнём, ошпарит лучами, как ржавчина злого солнца. Так тело и камень уходят на дно вдвоём, и, ясное дело – тут уж любой захлебнётся.
Она хохотала, и пахло в избе золой, и булькало варево цвета безлунной ночи. Дай выпить мне, ведьма, я не вернусь домой.
Пускай же сбывается то, что ты мне пророчишь.
