Три сонета Владимиру Маяковскому

I
 

Тринадцатый апостол революций

Своею краской небосвод смешал.

Ты сделал так, чтоб старый мир дрожал

От гама футуристских резолюций.

Слетали в замутившуюся воду

Писатели. Гримасы их страниц

Всё падали тебе под ноги, ниц,

И ускользали в бездну с парохода.

Под жёлтой кофтой тысячу сердец

И миллион стихов сокрыл, поэм.

Архангел-разрушитель и борец,

Орудовал стихом ты как копьем.

Своею явью ты разрушил сны

И фальшь «исчерпывающей весны».

II
 

Надел ты китель в тон своей крови

И смело прошагал в круговорот

Стихов и стилей. Жизни мерный ход

Чеканил шаг твой грохотом земли.

Париж, Бродвей – все помнили лицо,

Владелец чей сквозь решето острот

Провозглашал (ведь знал всё наперёд)

О пламени и взятии дворцов.

То был огонь – вулкан стальной стиха –

Он поглотил не пять библиотек.

Собою пошатнул он старый век,

Срубив под корень силою штриха

Лиричных «маркитанток» и концерт

Поэз. А с ним и «нежный» миньонет.

III
 

Не будет сплетен, слухов не допустим.

И без гранита, и без бронзы граней

Налипнет к имени премного дряни,

И трудно удержаться нам от грусти.

Сказать бы нынче: «Очень хорошо»,

И для покойника сдержать стенанья.

И громом прозвучит твоё воззванье,

Хоть близко час последний подошёл.

Твои вооружённые войска,

Они все здесь и вечным сном не спят,

И флагом треплется язык-плакат,

И не проест его, как моль, тоска.

Как торопилось время… «Поскорей!

Ведь умирать, конечно, не новей».
 

Томск, 12.01.14