Послушай, дело отнюдь не кроется в городах,
в печальных книгах, и уж тем более не в приметах.
А просто где-то на черном небе твоя звезда
ещё не гаснет, на чай оставив обломок света
тебе в дорогу и мне немного - для ночника,
который старый чердак хранил и весьма упорно.
Захочешь вынести - не получится, нет, никак,
он тускло светит, моих стихов освещая ворох.
Он светит всем, приходящим в полночь через окно:
котам бродячим, моим кошмарам и странным птицам.
А если ты не захочешь видеть, прошу, закрой,
задёрни штору, и будет он для тебя светиться.
Пока звезда не погасла в небе, пока рука
больного мастера не закрасила эти стёкла,
с тобою будут в холодном мареве ночника
осколки лета, немного леса и вечер тёплый.
И в этот вечер сбегай как только наскучит всё:
от пыльных лиц и до непогоды в конце сезона.
Он отогреет, и он, конечно, тебя спасёт
бескрайним полем, а, может, лесом до горизонта.
Там будет кофе в изящных чашках и лимонад,
и старый дом, где порой о чём-то тоскует ветер.
Ты скажешь - вечер, а я отвечу тебе - страна,
которой вовсе никто не вспомнит и не заметит.
А в доме будет, конечно будет пустой чердак,
который что-то тебе напомнит совсем родное.
И там в пыли притаится кружево ночника
и пара фото, ещё не выцветших, на обоях.
8 августа 2016
