Он сидит за газетой и хмурит высокий лоб,
Но охотнее слушал бы песнь парашютных строп,
Никому не судья, не хозяин и не холоп -
Лютый зверь непротоптанных диких троп
Убеждает себя: "Я - серьёзен. Собой - владею!"
Она бьётся, как лава о стык литосферных плит -
Пламя плещется в ней, и вода перед ней горит,
В ней поют и цветут острова её - Кипр и Крит,
Отпечатки балов на колене нежнейшей из Маргарит
Поцелуями мёртвыми грешными холодеют.
Он давно доказал, что не властна над ним судьба -
Он отнюдь не из тех, кто способен ходить в рабах,
Но он помнит, насколько сильна она и слаба,
Её имя грустит, словно соль, на его губах,
Потому что он видит не женщину, а Идею.
