Anastasiya Rostova

В городе — слякоть, и выпадет мокрый снег,
В пальцах цветы — яркопёрые попугаи
На небесах регистрируют наш пробег
(Пусть их запишут — такое нас не пугает)

Не жалей ни о чём. Твои стрелы мишени найдут.
Попаданье - условно, но столь же условен и промах.
Просто будь так же счастлив, как в первом весеннем бреду,
Когда полдень смеётся раскатами нового грома.

- Геройство чревато, моя дорогая Джейн, -
ты шла бы на шопинг, актрисою на Бродвей...
- А правда, сержант - раз уверовал, то блажен? -
танцует улыбка за складками меж бровей.

Мы выплывем, брат мой? Ответом - и "нет", и "да":
Надежда - коварна: расслабит, собьёт с пути.
Земля по обратную сторону "никогда",
Тебя не достичь, но как можем мы не грести?

Это не для меня - быть унылым блюзом,
Мне гораздо милей оставаться смехом:
Я - из рек, что весною ломают шлюзы,
Я - из гор, что всегда порождают эхо

Этот город как клавиша: ждёт, чтобы отпустили.
Он начнёт изменяться - внезапно, необратимо:
Доливаются краски, года и стили
В карусельную шумную пантомиму.

Небо во мне расцветает - в нём нет тоски,
Жертвы ему не надо и звона меди,
Все берега и все луны, моря, пески
Я совмещаю в себе - не люблю трагедий.

Он сидит за газетой и хмурит высокий лоб,
Но охотнее слушал бы песнь парашютных строп,
Никому не судья, не хозяин и не холоп -
Лютый зверь непротоптанных диких троп