"Я раздобыла твой портрет."-
писала девушка в дневник.
Ей было лишь пятнадцать лет,
образ навязчивый возник.
Как море, синие глаза,
волос волшебных мягкий шёлк.
Откуда-то взялась тоска,
не взять мне в толк.
Я буду бережно беречь,
доверив тайну дневнику,
вот только радость встреч
ему доверить не могу.
Не поцелует, не простит
и не поспорит милый мой.
Всё потому что целый век
нас разделил уже с тобой.
Всё потому что рисовал
художник в прошлом твой портрет,
но как, скажите, угадал
глаза, родней которых нет.
Ну почему какой-то лист
разрывом стал в моём пути.
Ответа нет у меня,
но я хочу его найти.
