Боль поэта

Стихи не пишутся от счастья...

Стихи - всего лишь боль поэта.

Когда в наручниках запястья,

И в мире просто нет ответа.

Когда ты по уши насытился

Этой ужасной болью в сердце,

Когда с судьбой своей увиделся,

Уже от рифмы никуда не деться.

Стихи - это "несчастный" дар,

Что только для больных людей.

Когда в душе ужаснейший пожар,

Где просто не открыть дверей.

Где запертый на сотню ты замкОв,

Сидишь, пытаясь побороть ту боль.

Где сотню лет и тысячу веков,

Никто не в силах выиграть любовь.

Стихи - это вся тьма внутри поэта,

Это все мысли в рифмах или строках,

Когда душа прям нагало раздета,

Ты открываешься в своих пороках.

Когда один ты в темной комнате души,

Свернувшись будто бы младенец, лежишь,

Считая снова пропитые дни, свои гроши,

Мечтая что-то изменить, в закрытую ты дверь стучишь.

Но безуспешно. И выхода как будто бы и нет...

Есть рифма, стих и вот вам мой ответ.