Отражения

Платье белое твоё, легкое.

Из ромашек луговых соткано.

Волосы - трава, стебли острые.

Рвутся по ночам в клочья простыни.

Ты их не жалей, будут новые.

Я не попрекну взглядом, словом ли...

С головой сорвусь в бездну тёмную,

Захлебнусь волной и ко дну пойду.

А в глазах твоих - отражения.

Только вот беда - это же не я.