Стихи прошли, и слава б-гу.
Сижу в тупейшей тишине.
Не нужно боле морщить лба,
Инсайтов ждать,
ждать предрассветных образов полей,
засеянных квадратом рифм,
и треугольником любвей.
Пишу впервые наперёд,
и это - будущего констатация.
Я онемел, меня ничто,
и, главное - никто
за сердце гулким стуком не берет.
Как ни хотел бы - невозможно Ж переключить на паузу.
Метаболизм, как движущая всех
природ работает без выходных.
Проснёшься утром - полный идиот.
Смиришься. И бегом до камбуза -
горячий кофе, бутерброд.
Умоешься, и снова -
мне застят и дурманят взор
щербатые зубчатые колёса разума.
Она молчит.
И совершенно права -
к чему смотреться в пустоту.
Надеюсь, держится.
Уверен, что растет.
Любовь, случайный,
нелогичный дар,
без воплощения становится
отравой.
Мой скорбный и невзрослый дух
сегодня шепчет что-то,
как на придворовой лавочке
собрание подвыпивших
старух.
