Здравствуй, осень.
Я ждал тебя.
Правда, ты уже приходила.
Летом.
Но летом был лишь намёк -
а сейчас честно.
Сейчас - вот так вот, открыто.
В рот и за шиворот холод,
и морось проливными дождями.
Выворачивай, мол, карманы.
И в глаза, пристально.
Не улыбаясь:
"У меня для тебя экзамен,
собирайся."
Хотя, вру - не много ли чести,
к ушлепанному кунаку
лично осень приходит,
из личной мести?
Нет, не много. Приходит.
И ты всё вспоминаешь.
Твои личная, беспристрастная
Осень.
Когда ты, подводя итог
надеюсь, что улыбаешься
Ей в ответ.
И каждый год умираешь.
