Последнее и уродливое

Стихи прошли, и слава б-гу.

Сижу в тупейшей тишине.

Не нужно боле морщить лба,

Инсайтов ждать,

ждать предрассветных образов полей,

засеянных квадратом рифм,

и треугольником любвей.

Пишу впервые наперёд,

и это - будущего констатация.

Я онемел, меня ничто,

и, главное - никто

за сердце гулким стуком не берет.

Как ни хотел бы - невозможно Ж переключить на паузу.

Метаболизм, как движущая всех

природ работает без выходных.

Проснёшься утром - полный идиот.

Смиришься. И бегом до камбуза -

горячий кофе, бутерброд.

Умоешься, и снова -

мне застят и дурманят взор

щербатые зубчатые колёса разума.

Она молчит.

И совершенно права -

к чему смотреться в пустоту.

Надеюсь, держится.

Уверен, что растет.

Любовь, случайный,

нелогичный дар,

без воплощения становится

отравой.

Мой скорбный и невзрослый дух

сегодня шепчет что-то,

как на придворовой лавочке

собрание подвыпивших

старух.