Пока ты пишешь

Стопка бумаг не поможет согреться
В очень холодный французский вечер.
За окнами дома смеются немцы,
А на столе угасают свечи.
Перо по пергаменту льётся вязью,
Руки погрязли насквозь в чернилах,
Но разве законно так кликать грязью
То, что годами тебя кормило?
Страшно - поэт вновь никем не признан.
Тело убого и руки в тремор.
Хочется стать подопечным тризны,
А не ночами писать поэмы.
Те, что как прочие сгинут в Сене.
- Нам по формату не нужно это.
Вы не получите наших денег.
- Мне "по формату" не быть поэтом...
Снова по улицам - как фанатик -
Вписывать в строки вечерний образ.
Сердце пиита не скажет "хватит",
Пусть проступают под кожей рёбра.
Больше не слышишь скрипенье двери,
Дышишь от голода реже, тише,
Но с каждым годом всё чётче веришь -
Это не важно, пока ты пишешь.