В медовых потоках огней тонет город надежд.
Он звонок, прозрачен, а капли тягучи и вязки.
Ты верил, что избран средь этих глупцов и невежд,
Но время бежит по касательной к скорой развязке.
Работа, дела, положенный отпуск раз в год,
Не там, куда тянет - на что наскребаешь денег.
Ты был так талантлив, так деятелен, так горд,
Но стал самого себя лишь прозрачной тенью.
И хочется спать почти как не хочется жить.
От крыш и проспектов отчаянно пахнет бездной.
Мечта над тобою ноябрьским снегом кружит,
Еще пара лет и она навсегда исчезнет.
Ты снова наружу тащишь свой сонный труп.
Без света вокруг и сам не давая света.
Желание двигать горы растает как сон к утру,
А силы на подвиг теряются в пенном светлом.
И выход, увы, у тебя все равно один:
Жить мертвым в своем же сне, проклиная завтра,
И двигаться к бездне, которая впереди,
Вдыхая опять и опять ее затхлый запах.
