Возомнил из себя поэта!
Извинюсь. Это полный бред.
Ведь поэт, он рождён из света
И, наверно, не для побед.
Вдруг становится стыдно очень
Оказаться с другими в ряд,
С кем стоять, право, нету мочи...
Ведь они волшебство творят.
Когда мысль, открывая дверцы
Льётся, словно волны поток
Через голову, в душу, в сердце,
Словно пуля, почти в висок...
На пол лечь, где пятном не ярким
В окно, всплесками, лунный свет.
Мысль придёт небольшим подарком,
Что я вовсе и не поэт.
