Человек живет от пункта А до В,
Не считаясь с градусом души.
Он живёт. Растёт. Но врет себе,
Врет, что в жизни он достиг вершин.
А на самом деле? Всё это плачевно.
Человек давно бездомным стал.
Он за финишем не видит огорченья,
И не знает, что почти что проиграл.
Проиграл с духовным миром гонку,
Проиграл свою же душу, свой же дом.
Он погромче сделает колонку,
Сидя за компьютерным столом.
Да, под крышей. Да, тепло и сытно.
Только мысли выдают невроз.
Он бездомный. Это сразу видно.
Снова алкоголь – он как наркоз.
Глушит чувство безысходности в вине.
Засыпает со слезами на глазах.
Видит сны о чудной стороне,
Но на утро всё забыто в пух и прах.
Может, это я? А, может, ты?
Так же потеряли ключ от дома
И о прелестях чудесной стороны
Грезим мы, бездомные духовно...
