·
3 мин
Слушать

Слепой художник

Слепой художник - философия, о любви

Я прозябаю, не живу.

Как сложно мне с душой летящей

Не видеть света, красоту.

Хочу я видеть мир манящий.


Потеряно то естество,

Что делало меня поэтом.

Но вместо слов, брал кисти я.

И я писал её портреты.


Исчезло всё. Лишь темнота.

Не вижу ни на пядь. Ослеплен.

Остановилась жизнь моя.

И возношу я в высь молебен.


Прошу у Бога: “Дай глаза!

Позволь увидеть краски мира!”

Ну, а в ответ лишь - тишина.

Не вижу больше. Всё остыло.


Открыл бы краску, взял мазок,

Набрал бы я побольше цвета.

Изобразил всё, как я мог.

Но мои мысли без ответа.


Мне снится - я опять пишу!

Беру палитру, краски, кисти.

Любимую к себе зову -

Мне попозировать не лишне.


Изображаю небо я

Мазками синими, как ветер.

Пишу листву в твоём саду

Зелёной краской, на рассвете.


Иль жёлтым цветом блик нанёс

На водной глади, в час заката.

А чёрной вовсе не возьму.

Мне темноты больше не надо.


И алым всполохом одним,

Изобразил уста Жоржетты.

И гибкий стан, и мягкость рук,

И линии, и силуэты.


И зелень глаз, как изумруд.

На лик родной смотрю до боли.

И в рыжем облаке волос

Я утонул бы поневоле.


И белизну её груди.

И ноги, словно две кометы.

И шёлком застлана кровать.

И я читаю ей сонеты.


Я на картине преподнёс

Всю красоту нагого тела.

Я лишь во сне могу писать.

Писать, как ты того хотела.


От шорохов проснулся я.

Ко мне пришла моя наяда.

Ох, снова б погрузиться в сон,

Или испить мензурку яда!


Я не хочу так жить, пойми!

Зачем трясёшься надо мною?

Всё это от большой любви?

Тебя я просто не достоин.


Я видеть не могу. Лишь осязать.

Лишь трогать, чувствовать и слышать.

Но не увижу, как слеза

Сбежит по лику. Не увижу!


До боли стисну кулаки.

Не буду раскисать. Довольно!

Коль ты мужчина, то борись!

И хватит делать даме больно.


Отрину кисти, краски, холст.

Возьми перо, моя Жоржетта.

Теперь не вижу ничего. Ну, что ж…

Ты запиши мои куплеты.


Пусть не смогу больше создать

Я ни одной картины мира,

Зато ты сможешь записать

То, что мне Муза подарила.


Художник навсегда живой,

Коль следует своим обетам.

Пусть я не вижу ничего.

Я опишу твои портреты.


У Бога я просил глаза.

Мольбы и мысли без ответа.

Я понял почему всё так -

Он подарил тебя, Жоржетта.


《》

0
0
168
Подарок

Другие работы автора

Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий

Сегодня читают

Суррогатное псевдоматеринство
Ryfma
Ryfma - это социальная сеть для публикации книг, стихов и прозы, для общения писателей и читателей. Публикуй стихи и прозу бесплатно.