Вернуться б туда, где всего восемнадцать вёсен с рожденья, но бред их считать — не считаешь вовсе. По Волжскому берегу белому, по песку бы брести, на ходу застревать —
целоваться в губы... Счастливо зажмурясь от нежности человечьей, худого, обросшего гладить — лицо и плечи...
Под небом, под солнцем, палящим напропалую, стоять лопухом —
обо всём забывать, целуя!..
