Не признанный поэт

В тетрадке старой, пожелтевшей,

Писал поэт душой своей.

И сердцем, пламенем горевшим,

Он озарял мрак будних дней.

О красоте лесов осенних,

Слагались мысли его в стих.

О соловьином, звонком пенье,

Писал с тоской в глазах своих

О муках, вызванных любовью,

О холоде предавших глаз.

И плакал стих сердечной болью,

Взрывая душу в сотый раз.

А все во круг, над ним смеялись,

-"Кому нужны твои стихи!?"

Но вновь и вновь с пера срывались

Слова и превращались в сны.

И жил поэт своими снами,

Смешав реальность с миром грез.

И возносился над горами,

И пил с ладоней звездный дождь.

А там, в низу, толпа слепая,

Бросала камни ему в след.

А он писал, не замечая,

Что он непризнанный поэт.